Trauer um Dermhil

Süß fällt der Regen auf die Berge von Inneil,
wie Kinder trippelt er hinab durch die Kiefernhaine,
mit Stimmen aus Eis gleich frohlockendem Gelächter
sucht er die Harfenklänge Dernhils von Gant.
Doch er kann sie nicht hören, seine Musik ist zu Ende.
Wohin ist er verschwunden? Seine Kammer ist leer,
und es glitzern die Tränen in Orons hohen Hallen,
wo leichtfüßig er schritt, tiefe Geheimnisse singend,
aus des Herzens Gewölben hinaus in die Welt.
Dunkel sind die Tore, die sich öffneten und winkten
Und sich hinter ihm schlossen, im schwindenden Zwielicht
Und das Gewebe seines Bardentums in Stille falteten.
Nie wieder wird er singen in der Pracht des Herbstes,
die golden färbt die Birken von Lowen und Braneua:
Die Heine Ileadha werden vergeblich seiner harren.
Er wird die Felder der Musik nicht mehr betreten,
um und Frohsinns-Garben und Ernten der Wonne zu bescheren.
Verklungen ist seine Harfe, verstummt seine Stimme:
Traurig murmeln die Bäche im Tal von Inneil.